I
De mis manos nace un sueño
como una rara catarata
de aguas púrpuras
que en lugar de caer, suben
y así asciendo entre sus aguas
no mi cuerpo, sino mi antimateria.
En los ojos: un horizonte de árboles y de hombres
se suceden en siluetas de muerte
en canciones de otoño que se desgranan como maíz maduro
En mi boca
la gota que después será palabra nace de nube o piedra
nace ya con ojos y manos y deseos de ser hoja
de ser ave constelada en estaciones del frío y la nostalgia
de ser trueno allende las montañas que guardan mi memoria
de ser lluvia de lágrimas de mujer joven de tribu olvidada
This entry was posted
on martes, mayo 17, 2016
at martes, mayo 17, 2016
and is filed under
Hechizo & Arena
. You can follow any responses to this entry through the
comments feed
.
Entradas
